Hablo de la ciudad
que amo,
de la ciudad que
aborrezco
José Manuel Arango
VAGANDO CON C
Yo
estoy vagando
aquí
puede
ser en mi cama
o en
la oficina
Yo
estoy vagando
quería
tener una melena con piojos
sentado
al lado de la carretera
ahora
solo soy un piojoso que se va quedando calvo
sentado
en la cafetería del centro comercial
Yo
estoy vagando
mi
mente explora
selvas
desiertos
cuerpos
enamorados
Yo
estoy vagando
una
vez escapé de casa en una bicicleta
un
niño la vio y le gustó
se
la regalé
y de
recompensa
encontré
un burro
amarrado
al Árbol de la vida
con
un letrero que decía
“tómelo
si quiere aventurar”
entonces
ese burro era para mí
una
suerte de Pegaso venido a menos por la tradición
me
monté y al subir la montaña o una loma
-que
para mi visión era lo mismo-
lo
dejé libre pastando
Yo
estoy vagando
tengo
un serio problema de adaptación
me
debato entre intermitencias de luz y oscuridad
quienes
me encontraron en mis días de oscuridad
dijeron
que era el tipo más melancólico del mundo
yo
les enfrenté diciendo que era un hombre alegre
Yo
estoy vagando
la
vida en abstracto siempre es más fácil
más
llevadera
es
más fácil decir “vamos a tomar”
que
el acto de ir a beber
es
más verosímil desear a una mujer
que
cautivarla hasta el delirio
yo
he deseado y he cautivado
y
sigo siendo el mismo
con
las ganas de escapar
Yo
estoy vagando
me
imaginaba con una bolsa llena de maravillas
una
mochila mágica como la de Félix el gato
o
unos bolsillos como los de Batman
llenos
de mil rollos para la ocasión
en
mi cartera solo llevo
la
nota que un día me salió
en
una galleta china de la suerte:
"la
primera puerta siempre será la última"
Yo
estoy vagando
mi
valentía era de una naturaleza impredecible
era
un cobarde
el
pusilánime definitivo
el
día que me levantaba
había
que ver todo lo que podía pasar
todo
me era permitido
y a
mí me daba igual
Yo
estoy vagando
alegría
en el cielo y en la tierra
una
vieja sabia me dijo una vez
mientras
cortaba las uñas de su pie
"eres
un marginal
en
los albores de la civilización
robas
las esperanzas escondidas
de
todos los que esperan algo de ti"
me
confesé que las viejas no hablan así ni en los poemas
y
que todo era un invento
Yo
estoy vagando
me
acabo de dar cuenta que si cambio la V por una C
sería
más consecuente con la realidad de mis días
sería
premiado por mi honestidad
todos
esos viejos cuentos
son
lo que son
y
nada puedo hacer
toda
la comedia telúrica termina aquí
nunca
he salido de mi cuarto
y
nunca saldré
tanta
imaginación debería salir cara
y yo
pagué el precio
bueno
Yo
estoy vagando amigos
Yo
estoy vagando en mi sucia eternidad
Yo estoy
vagando con C.
BREVIARIO DE UN HOMBRE QUE PIERDE LA MEMORIA
No
soy el mismo en el crepúsculo
el
calor de mi sol me ahoga
escalo
la muralla de mi ciudad
y me siento
ni
las sirenas ni los pájaros
cantan para mí
hoy
como nunca
quisiera
su canto
una
mínima señal
una
nota para mí
los
carros y sus bocinas me gritan
una
canción taciturna
sobre
el destino de las ciudades
que
es el mismo destino del poeta
del
hombre
y de
los animales
No
soy el mismo en el crespúsculo
la
noche me arropa
con
una mortaja llena de recuerdos
quisiera
sentirme culpable
pero
he perdido la memoria:
mi raíz
más profunda e inocente
me
debato en la idiota dicotomía del amor
soy
un asesino sin remordimientos
la
luna se asoma
ilumina
mi cabeza
los
piojos en mi cabellera
celebran
la llegada del próximo plenilunio
la
marea sube hasta mis zapatos
todos
se ahogan menos yo
No
soy el mismo en el crespúsculo
no soy
el mismo para mí
soy
el desconocido
el amnésico
el antiguo
cazador de ocasos
no
soy el mismo en estas calles
desde
aquí arriba sigo estando abajo
y no
me interesa si ese sol no vuelve
a brillar
nada
de lo que amo
y
que he lastimado
me
perdonará
No
me siento el mismo en el crespúsculo
No me
siento Yo nunca más
VIERNES DE LLUVIA
Estoy
mojado
corrí
por las calles
para
llegar a mi oficina
estoy
en camisa
no
los engaño
lo
salvaje se nota en mis gestos
tanta
amabilidad me está enfermando
pero
o hago eso
o
voy y los mato
o me
suicido
mi
camisa empapada
y yo
aquí en la oficina
no
fumé después del almuerzo
la
mesera me trajo
un
trozo de mierda
por
primera vez no dejo propina
hoy
no estoy para eso
empezó
a llover otra vez
quisiera
que esto que escribo
sonara
a algo más
que
cuando lo leas
entiendas
que nada en mí está bien
pero
no te voy a engañar
solo
estoy calentando
dejando
la tinta en el papel
buscándome
buscándote
aunque
ya no te quiera aquí
aunque
ya no me quieras allá
esa
idiota aspiración de una obra maestra
no
se va
una
obra que me haga feliz
una
pieza escrita de una sentada
o
una convulsión
¡qué
verdadera idiotez!
no
voy por ahí diciendo que soy poeta
no
voy por ahí con un carnet de humanista
pero
al no presentarme
sueno
a lo que soy
un
resentido
un
acomplejado
un psicópata
un
poeta más del mugroso siglo
en
el que todos son poetas
si Baudelaire
me encontrara
ni
me voltearía a ver
yo
tampoco lo miraría
que
se vaya a la mierda
ja ja
ja ja ja
odio
a los borrachos
a
los intelectuales
a
los artistas
a
los que niegan que son las tres cosas
estoy
mojado y ya empieza el bajón
me
voy a quedar dormido
una
cosa es que el mundo se duerma
otra
que los poetas duerman
y
otra que yo esté dormido
soy
como una piedra
como
una piedra secreta
una
piedra que se calla
y
guarda todos sus secretos
los
lleva por dentro
y de
ahí nadie los sacará
¿para
qué sacarlos?
¿para
qué?
LOS MISTERIOS DEL COLIBRÍ ROBOT
Pulidores
de poemas:
no
necesariamente son poetas
estranguladores
de la forma:
no
necesariamente son vanguardistas
cada
uno lo percibe y lo cuenta como puede
hay
soñadores
que
nunca debieron encontrarse con la vida real
su
despertar fue trágico
casi
una comedia
representada
en un teatro un jueves por la tarde
su
choque con lo real es ruidoso
no
pueden evitar cierto dramatismo
su
desencanto es notorio hasta la luna
mi
desencanto es notorio hasta el sol
puedes
preguntar al colibrí robot
es
el samurái más viejo y sabio
de
esta tripulación
VALMPM LOVE LOVE LOVE
¿Sobre
qué vacío escarbar?
¿sobre
el vacío de tu corazón?
¿sobre
tu cuerpo que se entregaba?
¿sobre
el día que nos conocimos
o sobre
el día que nos separamos?
¿bajo
qué influjo continuar?
¿bajo
el de la noche?
¿bajo
la traición?
¿bajo
la incertidumbre
o la
ausencia de tu olor?
aunque
me hagas feliz
escaparé
de noche
vestido
de pordiosero
a
conocer la libertad
soy
el rey amarillo
el
rey del agujero negro en el corazón
soy la insaciable llaga llena de pus
que
todos quieren besar
no
es nada personal, guapa
todo
se remonta a la idiotez
de
mis ancestros
idolatras
de la A
adúlteros
avaros
asesinos
mi
karma no será perdonado
por
las taras de mi ADN
lo
arruinaron ellos
y lo
arruinaré yo
claro
está, preciosa
con
un poco más de experiencia
con
otras aberraciones
en
un tiempo en el que
no
puedo llevar un arma como mi abuelo
y
disparar a alguien si me parece feo
mi
estupidez se va perfeccionando
te
fuiste
y
todavía te estás yendo
pero
ya
aunque
te ame
-o
aba-
debo
confesar
que
no te repetiría
ni
en esta ni en la otra
yo
que soy el aburrido
que
siempre ha dicho
que
representaría
la
misma comedia negra
en
la próxima reencarnación
guapa
escribo
esto
para
que cuando vengas corriendo
a
leer esta plaquette
buscando
un mensaje
sobre
lo nuestro
no
te vayas triste
sin encontrarte
aquí
estás
en
todas las letras
exquisita
y dulce como siempre
no
soy de los que sueltan fácilmente
pero
hace exactamente 22 días
que
me tiene sin cuidado
tu
maravillosa existencia
el
mensaje fue claro…
contundente
y letal al corazón
ese
día me fui a celebrar
y
todavía estoy de parranda
aunque
algo aburrido
sería
un embustero
-lo
soy-
si digo
que te borré de sopetón
SUB-VERSIÓN
La
acción subversiva de la poesía siempre nos salvará. Tienes derecho a fallar en
todo, menos en el acto de entrega al sentir y crear la vida. Puedes fallar a tu
familia, a tus amores, a tus amigos, incluso a ti mismo, pero nunca a la
poesía. No se trata de estar equivocado o tener la razón, de ser bueno o malo,
de ser justo o injusto, de ser un tradicionalista o un librepensador, no se
trata de nada de eso. Tú mismo debes saber dónde está el corazón de las cosas.
Solo recuerda que ganarte al mundo no es lo que te hace poeta, tampoco
perderlo. Hay experiencias que tienes que vivir tú mismo y ni el anacoreta más
iniciado te las puedo contar ni explicar. Revisa tu repertorio de autoengaños y
sal al mundo a buscar el sueño (salir también puede ser entrar).
EL INGENIERO ES CACA DE PERRO VIEJA
Caudillos
y mesías
sentados
en la plaza pública
sin
máscaras frente al pueblo
¿Qué
es lo peor que podría pasar?
tanto
ruido y alarma
como
si fuera importante…
de
nuestra historia contemporánea
no quedará
ni rastro
todo
siempre es un poco más de lo mismo
la
lucidez no es nuestra mejor virtud
recibiremos
lo que merecemos
y merecemos
una oportunidad
por
sobre todas las cosas
o
por Tú unidad
VIZION
Visiones
que no pedí
tocan
a mi puerta
-mi
puerta cerebral-
cierro
los ojos
y
ahí están
con
vestidos de verano
con
botas de invierno
y
una botella de vino
descorchada
visiones
en las que voy en un carro
a
toda velocidad
sentado
en la parte de atrás
sin
conductor
por
las avenidas de la memoria
en
una ciudad que arde
y me
habla
-no
quiero que me hable-
-no
quiero que me hable-
-en
serio no quiero que me hable-
yo
que había renunciado a todo
incluso
a las apariciones
repentinas
a la
hora de hacer el amor
visiones
nunca
he hablado verdaderamente
y si
lo hice nadie me entendió
y si
lo hicieron
para
nada sirvió
Vi-sion
Bi-zion
Vi-xion
Zion
Sion
Vi
Yo
UN FERRARI IMAGINARIO EN EL SALTO DEL
CABRÓN
Montado
en un carrito de supermercado
bajo
a toda velocidad La Popa
veo
allá abajo el amarillo que se escapa de mí
te
veo a ti
la
ideal
las
calles llenas de (ex) convictos
(ex)
combatientes
(ex)
poetas
(ex)
novios
(ex)
profetas
en
este carrito cabe el mundo
y en
este supermercado
la
única moneda que vale es la de la imaginación
algunos
somos pobres
pero
tenemos un billete de la suerte
con
el que compraremos un poema
en
la sección de sueños enlatados y vencidos
cuando
lleguemos abajo
yo y
todos mis nombres
nos
reventaremos contra un Transcaribe
y habremos
descubierto
que
todo puede ser saqueado
incluso
los
almacenes de cadena de la realidad
custodiados
por
esos guardias
con
sus metralletas de mierda
que
matan al poeta
pero
no a la poesía
que
matan al individuo
pero
no a la multitud
run!!! run!!! run!!! run!!!
Autor: El Señor
Underground
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