Soy
demasiado listo para consagrarme
El
triunfo y la victoria son para los imbéciles
Algo
me dice que ganar
Es
ceder una parte de mi lado animal
De
mis conocidos
Todos
aquellos que brillaron eran unos tontos:
Ovejas
degolladas carentes de personalidad
Pero
atentas a la primera oportunidad.
Quizás
me esté equivocando
Pero
he perdido la cuenta
De
las veces que me han venido a coronar
Lo
confieso
O soy
un idiota
O las
garantías del contrato del éxito
Me
parecen ridículas.
Muchos
dicen que soy famoso y popular
Camino
anónimo por las calles de mi ciudad
No
ser descortés
Se
convierte en un problema cuando necesitas la soledad
Doy
la sensación de conocer a medio mundo
Lo
peor que puedes hacer
Es
decir “Hola” al que está desamparado
Luego
vendrá con su mierda
A interrumpir
tu meditación
Es
la vieja historia de limpiar el culo del loco
Por
simple compasión
Y luego
ser cagado por este
Como
si fuera lo más natural
No soy famoso
No soy popular
Cada
vez que vienen con sus saludos
Me
convierten en el hombre más desgraciado del planeta
Hay
días en los que puedo ser verdaderamente cruel
Y solo
bajo mi cabeza…
Es
el chiste idiota
De
estar jodido en la fortuna
O estar
superjodido en la miseria.
Hay
un patrón en algunos de mis conocidos
Que
adquirieron fama o reconocimiento
Eran
botellas vacías
Esperando
a que tú y yo
Las
llenáramos con orines, salivas o engaños
Cuando
veo la necesidad del aplauso en un individuo
Empieza
a repugnarme
Una
cosa es mostrar tu poema
Y otra
Mostrar
tu poema y hacer una pirueta
Llevo
30 años haciendo piruetas
Y tratando
de esconder mis poemas
Pero
la gente ve en mí la pirueta que le conviene
Si
supieran la necesidad que tengo de ser invisible
Hasta
para mí…
Estas
palabras son para que cualquiera que sea listo
En
un futuro no muy lejano
Me
las restriegue en la cara diciendo:
¡Oye,
imbécil consagrado
El
triunfo y la victoria hacen parte de tu vida!
¿No
tienes algo que decir al respecto?
Todo
esto demuestra que ya no hay plan de suicidio
A pesar
de la desesperación…
Queridos
amigos,
Según
ustedes soy tan popular como la puta Mona Lisa
Pero
yo solo veo a un tipo tímido y aburrido
Un
desconocido recorriendo la ciudad…
Todo esto suena a justificación...
¡Vayan
a la mierda!
Soy
tan popular como un insecto
Que
pisan en las aceras del fin del mundo.
Texto: El Señor
Underground
Portada: Marcel
Duchamp
"Y ME OSCURECEN TANTOS HALAGOS" LA SIRENA VARADA - HÉROES DEL SILENCIO.
ResponderBorrarNO SÉ CUÁNTOS TEXTOS HE ESCRITO AL RESPECTO, LO CUAL ME DI CUENTA SE CONVIERTE EN UN ARMA DE DOBLE FILO PORQUE ENTRE MÁS SE ESCRIBE MÁS OPORTUNIDADES HAY DE SACAR ESE TEXTO QUE TE LLEVE A UNA FAMA SIN RETORNO. OPTÉ ENTONCES POR NO PUBLICAR MIS TEXTOS NUEVOS, MI BLOG ES TESTIGO DE ELLO Y LAS "NOTAS DE FACEBOOK TAMBIÉN, SÓLO PUBLICABA PEQUEÑOS FRAGMENTOS, FRASES SUELTAS Y DIÁLOGOS IMAGINARIOS. UN DÍA LA POESÍA SE HIZO NIÑO E HIJO Y LA OTRA POESÍA, LA PRIMOGÉNITA, PASÓ A UN SEGUNDO PLANO. ENTONCES PENSÉ EN QUE TODA LA GRANDEZA QUE NUNCA QUISE, PORQUE SINCERAMENTE NO SABÍA CÓMO MANEJARLA Y NO QUERÍA UNA PISTOLA EXPLOTANDO EN MI CABEZA, LA TENDRÍA ÉL Y PUSE TODO MI EMPEÑO EN ELLO. NUNCA ME HABÍA SENTIDO TAN SOLO Y TRISTE COMO AHORA, NUNCA FUE MIERDA CUANDO HABLÁBAMOS SOBRE ESO, SIEMPRE HA SIDO ASÍ PERO EN MI CASO ERA MÁS CÓMODO QUE LOS DEMÁS ESTUVIESEN TRANQUILOS Y NO ME JODIERAN, A INQUIETARLOS Y QUE ME FASTIDIARAN EL ÁNIMO... AHORA NO SÉ SI FUE LO MEJOR.
LO CIERTO ES QUE UN POCO DE ATENCIÓN SÓLO EMPEORA TODO EL VIAJE MENTAL Y UNO SE SALE DE CONTROL.
EL ÚNICO HALAGO SIEMPRE BIENVENIDO YA NO ESTÁ PARA MÍ.