Paranoia en Lamatú
Estoy
sentado y perdido en La Matuna
Tengo
todo el dinero del mundo y no soy feliz
He
comprado tres libros y el vacío continua
Caminando
entre ruinas y hombres
Nadie
ha venido por mí
A
pesar del “triunfo”
He
fracasado como soñador
Música
y basura en el suelo
Ventanas
y almacenes extraños
Esto
es todo lo que me puede dar la ciudad
He
almorzado sopa de frijoles
Arroz
blanco y pollo guisado
Ensalada
y tajas de plátano
Nadie
ha venido por mí
La
policía golpea a un vagabundo
Todos
aplauden
Me
desangro en pensamientos oscuros
Retazos
de risas y conversaciones
Trompetas
y acordeones
Quisiera
ser tan malo
Que
si alguien me pidiera una moneda
Le
entregaría mi asqueado corazón
La
Matuna es un monstruo
No
estaba preparado para esto
Me
pregunto qué demonios hago aquí
El
Sábado agoniza después del martillazo
Que
todos los transeúntes le
han pegado en la cabeza
Siento
un deseo inmaculado de caminar por las paredes
Toda
esta arquitectura fue imaginada en el infierno
Un
perro sarnoso ladra mientras me ofrece la felicidad
Un
grupo de hombres o insectos
-No
es muy claro-
Lo
bañan con agua caliente
Su
grito me recuerda al nacimiento
De
las cosas vagas
Yo
tampoco lo haría
Estoy
temblando en La Matuna
Yo
tampoco lo haría
Y
nadie en esta tarde
Yo
tampoco lo haría
Se
compadecerá de mí
Yo
tampoco lo haría…
Tarjeta
roja
Días de futbol. Días de
mierda. La pena máxima es existir. Siempre fuera de lugar. Antes que ver a
otros, prefiero patear el balón. No puedes caer dormido en el campo en medio
del juego, nadie te dejaría en paz. Este deporte tendría más sentido si todos
pelearan por la bola para hacer su autogol: se trataría del sueño de regresar
al interior. Ojalá el árbitro me expulse de este partido idiota sin final.
¡Goooool!
Desechos
para después del viernes y para antes del domingo
I
Ella
no sabía del significado de mis días
Y
vino un sábado y se entregó
Toda
mía en la carne y la timidez
¡Qué
bonita manera de sobarme los huevos y el corazón!
II
Esta
ciudad está llena de mi ADN
En
cada esquina encontrarán un poco de mi sangre
Mis
cabellos, mi saliva, mi excremento
Mi
semen y mi desesperación
Eso
debe bastar para la creación de un millón de clones
Todos
hastiados y aburridos
III
La
mujer de hielo es puro fuego. Ayer me dijo, bajo la sombra del árbol de la vida,
la cosa más bonita del mundo: “tu voz me enamoró. Es como si siempre hubiera tenido una
colección de voces, pero ninguna era lo que esperaba. Al escucharte supe, que
esa era la voz que necesitaba”. Al
notarme maravillado arrancó el cuchillo de la corteza donde había escrito
nuestros nombres, y me lo clavó en el corazón.
IV
Deja
que la poesía se vaya de fiesta con el batallón de atolondrados. Deja que la
pintura y el dibujo vayan de mano en mano. Deja que la música se pierda en las
risas. Deja que todo vaya a su merecido lugar. Ya no hay ni más ni menos. Cada quien
hace lo suyo a su manera. Este es el siglo en el que “todos pueden”. Da igual. No
más “Yo sí” y “Tú no”. Cierra la puerta. Cada uno con su patraña. El arte se
merece ese castigo. Nada más que decir al respecto.
Canción del amor fugitivo para
Virgo L.
Francotiradores
nos apuntan desde las azoteas
No
te muevas amor
Todo
el mundo vigila
He
ahogado tus muñecas en una gota de alcohol
He
deformado mi rostro para ser irreconocible
El
chiste es que nunca alguien me conoció.
Camina
lentamente hacia ese árbol
Bésame
Llevo
un molotov hecho con la vieja anarquía
Nos
bastará para incendiar la ciudad
Mírame
¿Sabes
que estoy loco por ti?
No
llores
Dentro
de unos minutos van a empezar los disparos
Necesito
que corras y te alejes de mí
Necesito
que corras y te olvides de mí
Vuélveme
a besar
Todo
el fuego que necesitamos está aquí
Corre
y no mires atrás
La
explosión será memorable
Como
nuestras ultimas caricias en la oscuridad.
Para
cuando todos lean esta confesión
Yo
estaré feliz y muerto.
Anarchía
Blue
No
te adelantes a los hechos. Todos exageran mis atributos. Soy tan perfecto como
el monstruo de Frankenstein. Los días vienen como olas, o saltas o te dejas
arrastrar. Hoy es un día perfecto para el naufragio. Veo ecuaciones que no
puedo interpretar. La gente espera revelaciones instantáneas. Filosofías
expresadas de forma original. Poemas que iluminen la vulgaridad de sus vidas.
La nueva poesía está en la televisión. Me seduce la idea de ser de la Nueva Escoria como en Transmetropolitan. Vendería todo, menos mi aburrimiento: él es
el faro en esta oscuridad. Todo lo que es bonito siempre viste de negro, como
Ella y mi corazón. Debo aclarar que la anarquía hoy está vestida de azul, acostada
en la playita, sublime como la vieja adivinanza del leproso. La anarquía está
de azul y el futuro es bonito porque siempre va vestido de negro.
Texto: El Señor
Underground
Portada: Keith
Haring
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