La
vida sigue
Semáforos
Desamor
Billetes
falsos
Dos
extraños que se sonríen
Cereal
con leche
Publicidad
engañosa
Calaveras
en el cementerio
Agua
fría
Tu
boca en mi boca
Antidepresivos
Facturas
por pagar
Lo
que sea que te mate
El
lunes lleva una navaja
Es
un criminal caprichoso
Nunca
sabes con qué cuento vendrá
Pero
siempre me ha gustado
Su
manera salvaje de brillar en el poema
Vagabundos
Jueces
Secretarias
Conductores
Electricistas
Estudiantes
Sacerdotes
Enfermeras
Toda
la fauna asesina
Toda
la historia de la humanidad…
El
lunes es un gamín
Con
una botella de pegante
Me
pide una moneda
Que
no es otra cosa que mi alma
Se
la doy
Y
el hijo de puta va por más boxer
Compra
con mi angustia
El
deleite de su día
Un
buen inicio de semana
Siempre
debe ser escandaloso y radiante
Un
sol que te queme los pensamientos
Y
las aspiraciones de escapar de aquí
Gente
ojerosa esperando la mínima excusa para degollarte
Gritos
Bocinas
Emisoras
Aceite
caliente
Bancos
llenos
Heladerías
vacías
Un
buen lunes debe empezar
Con
un muerto despertando en la mañana
Y
luego con ese mismo muerto
Llorando
dormido en la noche
El
lunes es como la mujer que sabe que me gusta
Pero
no da el brazo a torcer
Se
inventa mil excusas
Para
evadirme y hasta odiarme
Me
rompe el corazón
Y
me patea los huevos
Pero
sigo insistiendo
Porque
no tengo otra puta opción:
Soy
un idiota enamorado
Y
ya no sé si hablo del lunes
O
de este desamor.
Hace
10 años me escapaba de clases
M,
mi primo, compraba las botellas y los cigarros
A
las 9 de la mañana ya estábamos ebrios
Sentados
en la playita
Tristes
Confundidos
Hermosos
como dioses incomprendidos y olvidados
Fuera
en Marbella, Bocagrande o Crespo
Me
paraba, miraba a la carretera
Y
pensaba:
Míralos, van a trabajar
Estás borracho y triste
Pero eres libre
Eso vale más que el sueño
de un triunfador
Al
mediodía el mundo daba vueltas
Poemas,
insultos, risas y lagrimas
El
lunes nos miraba orgulloso
Acariciaba
nuestras cabelleras
Y
pensaba:
Estos son mis perros
rabiosos
Pero algún día los tengo
que matar
Y
qué manera tan sucia de traicionarnos…
Al
atardecer
La
muralla y el cielo eran una espiral
Sucios
de vómito y arena
Cualquier
cosa idiota y peligrosa podía pasar
Las
ideas geniales surgían a esa hora
Éramos
tan desconcertantes
Que
hasta los criminales nos miraban mal
Gracias
Lunes por esos lunes
¡Pero
vete a la mierda!
Porque
esa parranda rebelde debía durar una eternidad
Hoy
estamos lejos el uno del otro
Cada
uno escogió su vida de autoengaño
Con
intermitencias depresivas
Así
son las grandes revoluciones
Empiezan
con un pandemónium
Y
terminan en silencio
Saliendo
amargadas por la puerta de atrás
(¡Maldito
lunes, te fumaste nuestra juventud!)
Lunes,
dies lunae
Día
de mierda
Que
le robaste al domingo su misión
Déjame
respirar en esta esquina
Y
vete atormentar a otro corazón…
Feliz
lunes, querido Lunes…
Madrugada del 26 de marzo 2018
Texto
y foto: El Señor Underground
Estos son mis perros rabiosos
ResponderBorrarPero algún día los tengo que matar... leerlo fue como gritar!
Nos mató y nos mató y nos matará. Si escuchas de algún engaño para escapar de aquí me avisas
BorrarEs un poema rabioso. Y nosotros nos despedazamos con él. Porque no hay más opción de acariciar sus aristas, el filo cortante de su angustia.
ResponderBorrarRecuerdo esas mañanas en que M venía con sus cigarrillos y las botellas de cualquier licor que encontrara en el camino, recuerdo que mucha veces me invitó y yo nunca acepté, me parecía enfermizo empezar a tomar a esa hora de la mañana para estar borrachos al medio día con ese sol sobre la cabeza que prolongaba más el fastidio de las clases, tenía otras formas de "liberarme". El lunes es apenas la referencia de un puto inicio de semana porque no habían días que fueran más amables que otros. El atardecer sobre la muralla siempre encontraba la forma de mitigar la angustia y lo complementaba las caminatas por el centro, o la búsqueda de un evento que nos patrocinara la borrachera y nos diera tema para burlarnos toda la noche de otros y de nosotros mismos. Hay personas y cosas que queremos duren una eternidad pero lo cierto es que si no mueren ellos, morimos nosotros. Todo siempre será de amores y desamores.
ResponderBorrarMe parte el corazon me patea los huevos pero no tengo opcion
ResponderBorrarMi realidad